Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.
À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.
L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.
L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.
Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.
Qu'aimable est la vertu que la grâce environne !
Le Messager de mort, noir recruteur des ombres […].
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