Nous nous croyons purs tant que nous méprisons ce que nous ne désirons pas.

Tout est pur pour les purs.

En art, comme partout, la pureté seule m'importe.

Le jour n'est pas plus pur que le fond de mon cœur.

La pureté est le pouvoir de contempler la souillure.

Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.

[…] Un peu profond ruisseau calomnié la mort.

[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Où fuir dans la révolte inutile et perverse ? Je suis hanté. L'Azur ! l'Azur ! l'Azur ! l'Azur !

Ô mort le seul baiser aux bouches taciturnes !