Le Néant parti, reste le château de la pureté !
Tout est pur pour les purs.
Le jour n'est pas plus pur que le fond de mon cœur.
La pureté est le pouvoir de contempler la souillure.
En art, comme partout, la pureté seule m'importe.
Nous nous croyons purs tant que nous méprisons ce que nous ne désirons pas.
Ce passant considérable […]*.
J'aime l'horreur d'être vierge […].
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Gloire du long désir, idées […].
Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.
Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.
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