Tout protestant fut pape, une Bible à la main.
Le pénible fardeau de n'avoir rien à faire.
La rime est une esclave et ne doit qu'obéir.
Tant de fiel entre-t-il dans l'âme des dévots ?
Si je pense exprimer un auteur sans défaut, La raison dit Virgile, et la rime Quinault.
Hâtons-nous ; le temps fuit, et nous traîne avec soi : Le moment où je parle est déjà loin de moi.
La Mollesse, oppressée, Dans sa bouche à ce mot sent sa langue glacée, Et, lasse de parler, succombant sous l'effort, Soupire, étend les bras, ferme l'œil et s'endort.
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