L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.
Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
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