L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
Désirs, parfaits amours, hauts désirs sans absence, Car les fruits et les fleurs n'y font qu'une naissance.
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