Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Pas la Couleur, rien que la nuance.
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].
Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.
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