Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.

Cette femme-là* est ivre du sentiment d'immortalité, et je vous la garantis prosternée devant l'image de la postérité.

Hélas ! je n'ai rien fait pour la postérité ; et pourtant j'avais quelque chose là.

Trois mille ans ont passé sur la cendre d'Homère ; Et depuis trois mille ans Homère respecté Est jeune encor de gloire et d'immortalité.

Voyez-vous, monsieur, si nos vers vivent après nous, toute la gloire que nous en pouvons espérer est qu'on dise que nous avons été deux excellents arrangeurs de syllabes.

Que l'on célèbre ses ouvrages Au-delà des temps et des âges, Au-delà de l'éternité !

L'obstination et ardeur d'opinion est la plus sûre preuve de bêtise : est-il rien certain, résolu, dédaigneux, contemplatif, grave, sérieux, comme l'âne ?

Qu'a fait l'action génitale aux hommes, si naturelle, si nécessaire et si juste, pour n'en oser parler sans vergogne ?

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.

Savoir par cœur n'est pas savoir : c'est tenir ce qu'on a donné en garde à sa mémoire.

Tu ne meurs pas de ce que tu es malade, tu meurs de ce que tu es vivant.

Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.