Notre poésie a toujours trop ressemblé à de la belle prose. Ceux mêmes qui y ont mis le moins de raison en ont encore trop mis.

Faire en sorte que l'ineffable nous devienne familier tout en gardant ses racines fabuleuses.

Pour lire un poème comme il faut, je veux dire poétiquement, il ne suffit pas, et, d'ailleurs, il n'est pas toujours nécessaire, d'en saisir le sens.

Des vers ne peuvent plaire ni durer longtemps, s'ils ont été écrits par des buveurs d'eau.

Comme la magie, la poésie est noire ou blanche, selon qu'elle sert le sous-humain ou le surhumain.

Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.

La modération des grands hommes ne borne que leurs vertus.

Nul raisonneur ne croit contre sa raison.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Vieil océan, ô grand célibataire […].

Les hommes qui ont pris la résolution de détester leurs semblables ignorent qu'il faut commencer par se détester soi-même.

À quoi bon regarder le mal ? […] Pourquoi pencher la tête d'un lycéen sur des questions qui, faute de n'avoir pas été comprises, ont fait perdre la leur à des hommes tels que Pascal et Byron ?