Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Tout homme bien portant peut se passer de manger pendant deux jours — de poésie, jamais.

La poésie est le miroir brouillé de notre société. Et chaque poète souffle sur ce miroir : son haleine différemment l'embue.

Tous les grands poètes deviennent naturellement, fatalement, critiques.

À mesure qu'avance la civilisation, la poésie, presque nécessairement, décline.

Il est hors de doute que tout a été dit, écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur, à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle, mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.

Nous n'avons d'autre possibilité que l'impossible.

Je pense comme une fille enlève sa robe.

Le cœur est humain dans la mesure où il se révolte.

Il est hors de doute que tout a été dit, écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur, à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle, mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.

Dieu est pire ou plus loin que le mal, [c']est l'innocence du mal.