La poésie tient plus de la précision que du vague.

Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère de toutes les choses.

Tout homme bien portant peut se passer de manger pendant deux jours — de poésie, jamais.

La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.

La poésie, c'est quelque chose qui marche par les rues.

C'est à la poésie que tend l'homme. Il n'y a de connaissance que du particulier. Il n'y a de poésie que du concret.

Passons passons puisque tout passe Je me retournerai souvent Les souvenirs sont cors de chasse Dont meurt le bruit parmi le vent.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Voie lactée ô sœur lumineuse Des blancs ruisseaux de Chanaan Et des corps blancs des amoureuses […].

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.

La joie venait toujours après la peine.