La poésie, c'est de la multiplicité broyée et qui rend des flammes.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Faire en sorte que l'ineffable nous devienne familier tout en gardant ses racines fabuleuses.

La poésie est le miroir brouillé de notre société. Et chaque poète souffle sur ce miroir : son haleine différemment l'embue.

La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.

Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère de toutes les choses.

L'Honneur tient souvent à l'heure que marque la pendule.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.

Moi qui sais des lais pour les reines Les complaintes de mes années Des hymnes d'esclave aux murènes La romance du mal-aimé Et des chansons pour les sirènes.

Je chante la joie d'errer et le plaisir d'en mourir.

Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.