Pour lire un poème comme il faut, je veux dire poétiquement, il ne suffit pas, et, d'ailleurs, il n'est pas toujours nécessaire, d'en saisir le sens.

La peinture est poésie muette, la poésie peinture aveugle.

La poésie tient plus de la précision que du vague.

La poésie, c'est comme le radium ; pour en obtenir un gramme, il faut des années d'effort.

Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère de toutes les choses.

Comme la magie, la poésie est noire ou blanche, selon qu'elle sert le sous-humain ou le surhumain.

Passons passons puisque tout passe Je me retournerai souvent Les souvenirs sont cors de chasse Dont meurt le bruit parmi le vent.

Je connais gens de toutes sortes Ils n'égalent pas leurs destins.

Moi qui sais des lais pour les reines Les complaintes de mes années Des hymnes d'esclave aux murènes La romance du mal-aimé Et des chansons pour les sirènes.

Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.

Moi qui sais des lais pour les reines Les complaintes de mes années Des hymnes d'esclave aux murènes La romance du mal-aimé Et des chansons pour les sirènes.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.