La poésie n'a de rôle à jouer qu'au-delà de la philosophie.

[…] Oui, brigand, jacobin, malandrin, J'ai disloqué ce grand niais d'alexandrin.

La peinture est poésie muette, la poésie peinture aveugle.

La poésie cesse à l'idée. Toute idée la tue.

Est en dessous du sujet toute critique qui ne participe pas de la poésie même.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Pas la Couleur, rien que la nuance.