Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.
À mesure qu'avance la civilisation, la poésie, presque nécessairement, décline.
C'est à la poésie que tend l'homme. Il n'y a de connaissance que du particulier. Il n'y a de poésie que du concret.
La poésie est le miroir brouillé de notre société. Et chaque poète souffle sur ce miroir : son haleine différemment l'embue.
La poésie cesse à l'idée. Toute idée la tue.
La poésie n'a de rôle à jouer qu'au-delà de la philosophie.
Il n'y a pas de poésie, si lointaine qu'on la prétende des circonstances, qui ne tienne des circonstances sa force, sa naissance et son prolongement.
Mûrir, mourir ; c'est presque le même mot.
Si vous avez la force, il nous reste le droit.
Quand on est jeune, on a des matins triomphants.
L'argot c'est le verbe devenu forçat.
Abîmes, abîmes, abîmes. C'est là le monde.
Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.
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