Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.
Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.
Toute poésie vraie est inséparable de la Révolution.
La peinture est poésie muette, la poésie peinture aveugle.
Des vers ne peuvent plaire ni durer longtemps, s'ils ont été écrits par des buveurs d'eau.
[La Poésie] doit se faire peuple.
La poésie est le miroir brouillé de notre société. Et chaque poète souffle sur ce miroir : son haleine différemment l'embue.
Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups.
[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
[…] Ces choses-là sont rudes. Il faut pour les comprendre avoir fait ses études.
Les pires choses en général sont faites des meilleures qui ont mal tourné. Les diables sont faits d'anges.
[…] Tout crépuscule est double, aurore et soir. Cette formidable chrysalide qu'on appelle l'univers tressaille éternellement de sentir à la fois agoniser la chenille et s'éveiller le papillon.
C'est mon tour ; et la nuit emplit mon œil troublé Qui, devinant, hélas, l'avenir des colombes, Pleure sur des berceaux et sourit à des tombes.
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