La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.
L'éclat de la poésie se révèle hors des moments qu'elle atteint dans un désordre de mort.
Pour lire un poème comme il faut, je veux dire poétiquement, il ne suffit pas, et, d'ailleurs, il n'est pas toujours nécessaire, d'en saisir le sens.
À mesure qu'avance la civilisation, la poésie, presque nécessairement, décline.
Les couleurs dans la peinture sont comme des leurres qui persuadent les yeux, comme la beauté des vers dans la poésie.
Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.
La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.
Elle est retrouvée. Quoi ? — L'Éternité. C'est la mer allée Avec le soleil.
Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.
La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
Je regrette l'Europe aux anciens parapets !
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
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