La poésie demande un génie particulier, qui ne s'accommode pas trop avec le bon sens. Tantôt, c'est le langage des dieux, tantôt c'est le langage des fous, rarement celui d'un honnête homme.

L'éclat de la poésie se révèle hors des moments qu'elle atteint dans un désordre de mort.

La poésie est une religion sans espoir.

C'est à la poésie que tend l'homme. Il n'y a de connaissance que du particulier. Il n'y a de poésie que du concret.

La poésie, c'est comme le radium ; pour en obtenir un gramme, il faut des années d'effort.

Tout poème doit son caractère proprement poétique à la présence, au rayonnement, à l'action transformante et unifiante d'une réalité mystérieuse, que nous appelons poésie pure.

Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.

J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.

Oisive jeunesse À tout asservie, Par délicatesse J'ai perdu ma vie.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Ah ! Que le temps vienne Où les cœurs s'éprennent.

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.