Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].
La plus humble chose a sa vérité silencieuse.
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
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