Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Il pleut doucement sur la ville, Il pleut doucement sur les morts…
Il pleuvait si dru que tous les cochons furent propres et tous les hommes crottés.
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Il pleut, il pleut, bergère […].
Tu as le visage de la bonne journée de ta vie.
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].
De la vie à la vie, quel chemin !
L'homme ne doute de sa liberté que parce qu'il ignore l'étendue immense du pouvoir de l'amour.
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