Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Il pleut doucement sur la ville, Il pleut doucement sur les morts…
Il pleut, il pleut, bergère […].
Il pleuvait si dru que tous les cochons furent propres et tous les hommes crottés.
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
De la vie à la vie, quel chemin !
Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
Tu as le visage de la bonne journée de ta vie.
Solitude, ma mère, redites-moi ma vie.
Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.
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