Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Il pleut doucement sur la ville, Il pleut doucement sur les morts…
Il pleut, il pleut, bergère […].
Il pleuvait si dru que tous les cochons furent propres et tous les hommes crottés.
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
L'homme ne doute de sa liberté que parce qu'il ignore l'étendue immense du pouvoir de l'amour.
Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Solitude, ma mère, redites-moi ma vie.
De la vie à la vie, quel chemin !
La plus humble chose a sa vérité silencieuse.
Et la clef de soleil est sous ma main […].
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