Et si je ris de toute chose ici-bas, C'est afin de n'en pas pleurer.

Il faut pleurer les hommes à leur naissance, et non pas à leur mort.

Des mots qui pleurent et des larmes qui parlent.

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Pleurez, pleurez, mes yeux et fondez-vous en eau ! La moitié de ma vie a mis l'autre au tombeau.

Je ris en pleurs et attens sans espoir.

L'éléphant se laisse caresser. Le pou, non.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

À quoi bon regarder le mal ? […] Pourquoi pencher la tête d'un lycéen sur des questions qui, faute de n'avoir pas été comprises, ont fait perdre la leur à des hommes tels que Pascal et Byron ?

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Nul raisonneur ne croit contre sa raison.

L'homme se vante sans cesse, et pour des minuties.