Qui pleure là, sinon le vent simple, à cette heure Seule, avec diamants extrêmes ? Mais qui pleure, Si proche de moi-même au moment de pleurer ?

Des mots qui pleurent et des larmes qui parlent.

Ouvrez-moi cette porte où je frappe en pleurant.

Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.

Tu pleureras l'heure où tu pleures Qui passera trop vitement Comme passent toutes les heures.

Tel pleure au main* qui rit le soir.

À raconter ses maux, souvent on les soulage.

Un vieillard amoureux mérite qu'on en rie.

À moi, Comte, deux mots.

Ô Ciel ! Que de vertus vous me faites haïr !

Paraissez, Navarrais, Mores et Castillans.

Source délicieuse, en misères féconde, Que voulez-vous de moi, flatteuses voluptés ?