Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Tel pleure au main* qui rit le soir.
Je cherche le silence et la nuit pour pleurer.
Le seul bien qui me reste au monde. Est d'avoir quelquefois pleuré.
Qui pleure là, sinon le vent simple, à cette heure Seule, avec diamants extrêmes ? Mais qui pleure, Si proche de moi-même au moment de pleurer ?
Pleurez, pleurez, mes yeux et fondez-vous en eau ! La moitié de ma vie a mis l'autre au tombeau.
Vous êtes empereur, Seigneur, et vous pleurez !
Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
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