Insectes bourdonnants, assembleurs de nuages, Vous prendrez-vous toujours au piège des images ?
L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !
Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.
Dieu n'est qu'un mot rêvé pour expliquer le monde.
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.
L'homme est Dieu par la pensée.
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