Et moi, je ne sais pas ce que mes pensées pensent.
Une pensée fausse n'est jamais bien écrite, ni mal écrite une pensée juste. Il y a là quelque chose d'inséparable.
Allumons nos flambeaux à leurs feux poétiques ; Sur des pensers nouveaux faisons des vers antiques.
Les vilaines pensées viennent du cœur.
Il y a des écrivains chez lesquels la pensée semble une moisissure du cerveau.
La pensée ne s'achève que lorsqu'elle a trouvé son expression.
[…] La pensée, oui, dans une belle chair.
Je fais ce qui me fait plaisir, et ça m'ennuie de penser pourquoi.
Et si tu n'as pas vu ce joli sentiment que Zénaïde Fleuriot a nommé l'amour, je te l'expliquerai lentement, lentement.
J'aime dans les temps Clara d'Ellébeuse, l'écolière des anciens pensionnats, qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls lire les magazines d'autrefois.
Ce chant* semble gonflé de sèves roucoulantes comme les gorgées d'eau des carafes de terre.
Une bonne consolation est un amour charmant comme une jeune fraise au bord d'un vieux torrent.
Il arrive parfois, lorsqu'on se met en croix, Que les clous vont blesser quelqu'un derrière soi.
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