L'accent du pays où l'on est né demeure dans l'esprit et dans le cœur, comme dans le langage.

Prolétaires de tous les pays, unissez-vous !

Connais-tu le pays où fleurit l'oranger, Le pays des fruits d'or et des roses vermeilles ?

Je suis concitoyen de toute âme qui pense : La vérité, c'est mon pays.

Tous les tableaux humains qu'un Esprit pur m'apporte S'animeront pour toi quand devant notre porte Les grands pays muets longuement s'étendront.

En étrange pays dans mon pays lui-même Je sais bien ce que c'est qu'un amour malheureux.

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

Christ ! ô Christ, éternel voleur des énergies.