Je suis déjà marié à mon pays.

J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.

Connais-tu le pays où fleurit l'oranger, Le pays des fruits d'or et des roses vermeilles ?

En mon païs suis en terre loingtaine.

Prolétaires de tous les pays, unissez-vous !

Quiconque fait pousser deux épis de blé ou deux brins d'herbe sur un coin de terre où il n'y en avait qu'un auparavant […] rend de plus signalés services à son pays que toute la race des politiciens réunis.

Pas un geste, pas un cillement qui ne m'engage à fond, qui ne fasse dévier ma vie.

Jusqu'ici, les romanciers se sont contentés de parodier le monde. Il s'agit maintenant de l'inventer.

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

À toute erreur des sens correspondent d'étranges fleurs de raison.

On pourra m'ôter cette vie, mais on n'éteindra pas mon chant.

L'extraordinaire du roman, c'est que pour comprendre le réel objectif, il invente d'inventer.