Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Je sais aujourd'hui saluer la beauté.
Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
Mais, ô Femme, monceau d'entrailles, pitié douce.
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