Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Oisive jeunesse À tout asservie, Par délicatesse J'ai perdu ma vie.
La morale est la faiblesse de la cervelle.
Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].
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