Nous sommes La triste opacité de nos spectres futurs.
Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].
C'était le jour béni de ton premier baiser.
[…] Tout hasard doit être banni de l'œuvre moderne et n'y peut être que feint.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !
Jouir comme la foule du mythe inclus dans toute banalité, quel repos […].
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