Nous sommes La triste opacité de nos spectres futurs.
Repuiser, simplement, au destin.
La tombe aime tout de suite le silence.
Ô poètes, vous avez toujours été orgueilleux ; soyez plus, devenez dédaigneux.
Toute âme est une mélodie, qu'il s'agit de renouer […].
Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique, dont gît le sens au mystère du cœur.
Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].
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