Nous nous promenons entre des ombres, ombre nous-mêmes pour les autres et pour nous.

Certaines vérités n'ont de force que dans l'ombre et piétinées. Au grand jour, elles s'envolent, regagnent leur ciel impérissable.

Le dormeur est une ombre, lui qui ouvre sa porte aux ombres.

Un frais parfum sortait des touffes d'asphodèle ; Les souffles de la nuit flottaient sur Galgala L'ombre était nuptiale, auguste et solennelle.

Chacun est l'ombre de tous.

Nos jours passent comme des ombres.

Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique, dont gît le sens au mystère du cœur.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Le Néant parti, reste le château de la pureté !

Ces nymphes, je les veux perpétuer.

Ô miroir ! Eau froide par l'ennui dans ton cadre gelée […].

[…] Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.