Nos jours passent comme des ombres.
Chaque ombre à son âme reconnaît la lumière.
Il y a, en nous, une part d'éternité dépendant de l'ombre.
Un frais parfum sortait des touffes d'asphodèle ; Les souffles de la nuit flottaient sur Galgala L'ombre était nuptiale, auguste et solennelle.
Je vois bien que nous ne sommes, nous tous qui vivons ici, rien de plus que des fantômes ou que des ombres légères.
Certaines vérités n'ont de force que dans l'ombre et piétinées. Au grand jour, elles s'envolent, regagnent leur ciel impérissable.
L'homme est le rêve d'une ombre.
Il meurt à juste titre dans le déshonneur celui qui n'aime pas les livres et n'a pas confiance en eux.
Vers les sommets par des chemins étroits.
Laver son linge sale en famille.
Le mur murant Paris rend Paris murmurant.
Le mur murant Paris rend Paris murmurant.
Il meurt à juste titre dans le déshonneur celui qui n'aime pas les livres et n'a pas confiance en eux.
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