Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.