Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.
Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.
Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
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