Nuit d'amour qui semblait fuir entre deux dimanches, Tel un grand oiseau noir dont les ailes sont blanches.

À l'origine n'est pas le mot, mais la phrase, une modulation. Écoutez le chant des oiseaux !

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Même quand l'oiseau marche on sent qu'il a des ailes.

Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.

Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.

Trompeurs, c'est pour vous que j'écris : Attendez-vous à la pareille.

L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »

Travaillez, prenez de la peine : C'est le fonds qui manque le moins.

Chacun se dit ami ; mais fou qui s'y repose : Rien n'est plus commun que ce nom, Rien n'est plus rare que la chose.

Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.

Légère et court vêtue, elle allait à grands pas, Ayant mis ce jour-là, pour être plus agile, Cotillon simple et souliers plats.