Légère et court vêtue, elle allait à grands pas, Ayant mis ce jour-là, pour être plus agile, Cotillon simple et souliers plats.
On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.
À l'œuvre, on connaît l'artisan.
Les délicats sont malheureux, Rien ne saurait les satisfaire.
Je ne suis pas de ceux qui disent : « Ce n'est rien, C'est une femme qui se noie. »
Quel esprit ne bat la campagne ? Qui ne fait châteaux en Espagne ?
Le corbeau, honteux et confus, Jura, mais un peu tard, qu'on ne l'y prendrait plus.
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