La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Fais que je puisse atteindre la branche des oiseaux !
Voyez les oiseaux du ciel : ils ne sèment, ni ne moissonnent, ni ne recueillent en des greniers, et votre Père céleste les nourrit ! Ne valez-vous pas plus qu'eux ?
Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?
[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.
Le splendide génie éternel n'a pas d'ombre.
[…] Un peu profond ruisseau calomnié la mort.
Jouir comme la foule du mythe inclus dans toute banalité, quel repos […].
Ce passant considérable […]*.
[…] Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement, au contraire.
Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.
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