Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Nuit d'amour qui semblait fuir entre deux dimanches, Tel un grand oiseau noir dont les ailes sont blanches.

À l'origine n'est pas le mot, mais la phrase, une modulation. Écoutez le chant des oiseaux !

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Chaque Oiseau A la couleur De son cri.

Tu as le visage de la bonne journée de ta vie.

Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi […].

La plus humble chose a sa vérité silencieuse.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

[…] l'éternité, qu'est-elle donc, sinon le premier instant sans fin d'un premier amour ?

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.