Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Fais que je puisse atteindre la branche des oiseaux !

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Dieu laissa-t-il jamais ses enfants au besoin ? Aux petits des oiseaux il donne leur pâture, Et sa bonté s'étend sur toute la nature.

À l'origine n'est pas le mot, mais la phrase, une modulation. Écoutez le chant des oiseaux !

Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.

C'était un tout petit épicier de Montrouge Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, Exhalait une odeur fade sur le trottoir.

Mon histoire, messieurs les juges, sera brève. Voilà. Les forgerons s'étaient tous mis en grève.

Songe aux têtes de mort qui se ressemblent toutes.

Et je n'ai pas trouvé cela si ridicule.

Et, rêvant déjà de bataille, Tous sont heureux naïvement ; Car toujours la France tressaille Au passage d'un régiment.

C'était un tout petit épicier de Montrouge Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, Exhalait une odeur fade sur le trottoir.