Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?

Fais que je puisse atteindre la branche des oiseaux !

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Au plus fort de l'orage, il y a toujours un oiseau pour nous rassurer. C'est l'oiseau inconnu. Il chante avant de s'envoler.

Chaque Oiseau A la couleur De son cri.

Gloire du long désir, idées […].

Calme bloc ici-bas chu d'un désastre obscur […].

Toute Pensée émet un Coup de Dés.

Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.

La littérature, d'accord avec la faim, consiste à supprimer le monsieur qui reste en l'écrivant […].

Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.