Ces nymphes, je les veux perpétuer.
Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ! Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ; Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?
Quel amour de Nymphe peut suffire à contenter celui d'un Géant ?
Le Néant parti, reste le château de la pureté !
Ce passant considérable […]*.
[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].
Nous sommes La triste opacité de nos spectres futurs.
La littérature, d'accord avec la faim, consiste à supprimer le monsieur qui reste en l'écrivant […].
Ô mort le seul baiser aux bouches taciturnes !
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