Ces nymphes, je les veux perpétuer.
Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ! Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ; Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?
Quel amour de Nymphe peut suffire à contenter celui d'un Géant ?
La Science ayant dans le Langage trouvé une confirmation d'elle-même, doit maintenant devenir une confirmation du Langage.
Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique, dont gît le sens au mystère du cœur.
Ô miroir ! Eau froide par l'ennui dans ton cadre gelée […].
Nous sommes La triste opacité de nos spectres futurs.
[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].
La tombe aime tout de suite le silence.
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