Je leur donne des nuits qui consolent des jours.

Un affreux soleil noir d'où rayonne la Nuit.

C'était une de ces nuits dont les ombres transparentes semblent craindre de cacher le beau ciel de la Grèce : ce n'étaient point des ténèbres, c'était seulement l'absence du jour.

On me crie de Séïr : « Veilleur, où en est la nuit ? » Le veilleur répond : « Vient le matin, et puis la nuit. »

Au fond de la nature pousse une végétation obscure ; dans la nuit de la matière fleurissent des fleurs noires.

Déjà la nuit en son parc amassait Un grand troupeau d'étoiles vagabondes, Et pour entrer aux cavernes profondes, Fuyant le jour, ses noirs chevaux chassait […].

Il faut […] se fier aux mots. Ils en savent plus que nous sur les choses. Ils en savent plus que nous sur nous.

On ne naît pas innocent. On peut le devenir.

On ne naît pas innocent. On peut le devenir.

On ne naît pas innocent. On peut le devenir.

Un roman est l'histoire des jours où une vérité se fait jour.

Je me tresse un bonheur comme un panier de jonc, et j'y mets un grillon, une nuit de septembre, le ciel bien lessivé par un matin tout blond, une fille endormie qui se mélange à l'ombre.