Nuit d'amour qui semblait fuir entre deux dimanches, Tel un grand oiseau noir dont les ailes sont blanches.

Le jour est paresseux mais la nuit est active.

Il ne faut cesser de s'enfoncer dans sa nuit : c'est alors que brusquement la lumière se fait.

On me crie de Séïr : « Veilleur, où en est la nuit ? » Le veilleur répond : « Vient le matin, et puis la nuit. »

Épouvantable Nuit, qui tes cheveux noircis Couvres du voile obscur des ténèbres humides, Et des antres sortant, par tes couleurs livides De ce grand Univers les beautés obscurcis […].

Un affreux soleil noir d'où rayonne la Nuit.

Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.

Le hasard est plus docile qu'on ne pense. Il faut l'aimer. Et dès qu'on l'aime, il n'est plus hasard, ce gros chien imprévu dans le sommeil des jeux de quilles.

L'homme ne peut pas vivre sans feu, et l'on ne fait pas de feu sans brûler quelque chose.

Comme la magie, la poésie est noire ou blanche, selon qu'elle sert le sous-humain ou le surhumain.

Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.

Ne cesse pas de reculer derrière toi-même.