C'est à voix basse qu'on enchante Sous la cendre d'hiver Ce cœur, pareil au feu couvert Qui se consume et chante.

Vous avez découvert ceci : Que le feu tue… Je ne dirai pas qu'on l'ignorât jusqu'à vous. On inclinait seulement à désirer de l'ignorer.

Le feu n'a plus de fumée quand il est devenu flamme.

Petit feu ne peut jeter grand lustre.

Le feu de l'enfer est un feu froid.

Non, mon cœur n'est pas un feu couvert.

Dieu est nommé pour le seul être que l'on puisse adorer en soi sans être enchaîné par l'orgueil.

Le hasard est plus docile qu'on ne pense. Il faut l'aimer. Et dès qu'on l'aime, il n'est plus hasard, ce gros chien imprévu dans le sommeil des jeux de quilles.

Tout poème naît d'un germe, d'abord obscur, qu'il faut rendre lumineux pour qu'il produise des fruits de lumière.

La porte de l'invisible doit être visible.

Ne cesse pas de reculer derrière toi-même.

La véritable nuit est dans le cœur des fleurs, des grandes fleurs noires qui ne s'ouvrent pas.