Pas la Couleur, rien que la nuance.
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.
Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
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