Sur le Noël, morte saison, Que les loups se vivent de vent […].
Tant crie l'on Noël qu'il vient.
En mon païs suis en terre loingtaine.
Il n'est bon bec que de Paris.
Je ris en pleurs et attens sans espoir.
Hé Dieu ! si j'eusse étudié Au temps de ma jeunesse folle […] À peu que le cœur ne me fend.
Vente, gresle, gelle, j'ay mon pain cuit.
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